Wäre Harry Potter schon 1988 J.K. Rowlings Feder entsprungen, hätte ich ihn vermutlich um seine bescheidene Bleibe unter der Treppe beneidet. Denn mein Klappbett stand zwischen einem Stoffschrank und einem Tisch mit drei Stühlen, der wiederum an der Schlafcouch meiner Eltern klebte. Der Junge verfügte wenigstens über ein paar Quadratzentimeter Privatsphäre! Selbstverständlich hätte ich im nächsten Moment feststellen müssen, dass Harry mich in eine Erdkröte verwandelte. Schließlich lebten meine Eltern noch und die einzige Narbe in meinem Gesicht stammt nicht von Lord Voldemort, sondern dem Versuch, eine Rolle auf einer verrosteten Teppichklopfstange zu drehen.
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